La hora bruja

Debería irme a dormir, pero en esta época del año se escucha a las ranas cantar desde mi terraza. Ni un coche, las campanas de la iglesia dan las doce y no tengo sueño. Igual que el grillo incansable tengo ganas de cantar mi canción para quien quiera oirla.

He llegado hace un rato dando un paseo, desde casa de una amiga. Aún olía la lluvia que cayó esta tarde sobre el verde de la primavera que empieza a agostarse.

Me gusta vivir aquí, pisar estas calles llenas de agujeros, donde aún quedan árboles y porquerizas.

O tal vez debería decir sólo que me gusta vivir, por más simple que parezca, aunque nunca es demasiado obvio. Al menos a mí nunca me sobra este sentimiento de sorpresa y abundancia por la vida que se prodiga en cada rincón.

Debe ser la primavera, o que la semana pasada nos conmocionó la muerte de una joven vecina, lo que me ha hecho recordar que me gusta estar aquí, en este pueblo, en este cuerpo y en esta vida que me ha tocado vivir y que voy haciendo a mi medida, pactando con la realidad, que es más terca que yo a veces.

Tal vez sólo es que tenía mono de escribir, que necesitaba este rato de nocturnidad o que se me ha subido a la cabeza la Voll-Damn que me he tomado en casa de mi amiga, pero hay noches como esta en que necesito decirlo: doy gracias una y otra vez por lo que tengo.

Quizás perdí la cabeza, porque no me ha tocado la lotería, ni siquiera me he enamorado, así que me falta una justificación de esas que entendería cualquiera. Muchos podrían decir que mi vida es una pérdida de tiempo o de sentido y puede que lleven razón, pero para eso tendría que mirar todo lo malo, y no me apetece.

Se trata sólo de que hace unos años entendí que es una suerte estar aquí y, de vez en cuando, mi corazón lo recuerda.

Gracias por leerme en mis intermitencias y mis desvaríos nocturnos, porque vuestro apoyo es el origen de esta certeza. Con vosotros cerca todo merece la alegría.

Buenas buenas noches.

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