Los que se marchan de Omelas

Ursula K. Le Guin es un hallazgo literario y un regalo. Hija de Alfred y Theodora Kroeber, dos eminentes antropólogos estadounidenses, Ursula siempre tiene un toque de etnografía en sus novelas. Cuando inventa mundos imaginarios  estos resultan coherentes a nivel cultural pero también ajenos y desconcertantes. Resulta que, a través de su literatura, ella termina realizando una especie de “antropología ficción”. Los mundos que crea son metáforas de este (como ya hicieron otras escritoras de ciencia ficción, entre las cuales necesito destacar a Marion Zimmer Bradley), nos hacen pensar sobre nosotros mismos.

Mis motivos para admirar a esta escritora son muchos: su fuerte influencia taoísta, el papel de las mujeres en su obra, o su toque de anarquismo. Pero el motivo por el que llevo años siguiéndola es la sinceridad con que aborda los procesos personales de cambio. Claro ejemplo de esto es la serie de Terramar, una obra imprescindible.

En fin, no me lío más. Os dejo con un relato especial. Extraído del libro Las doce moradas del viento.

Espero que os guste (o que nos haga pensar).

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Los que se marchan de Omelas (1998)

Con un repicar de campanas que echaba a volar las golondrinas, el Festival de Verano llegaba a la ciudad de Omelas, torres brillantes junto al mar. En la bahía, chispeaban banderas en las jarcias de los barcos. En las calles, entre casas de tejado rojo y paredes pintadas, entre jardines musgosos y bajo avenidas de árboles, frente a grandes parques y edificios públicos, avanzaban las procesiones. Algunas eran sobrias: ancianos con largas y rígidas túnicas color malva y gris, graves maestres de cada oficio, mujeres apacibles y alegres que llevaban sus niños y caminaban parloteando. En otras calles la música era más rítmica, un trepidar de gongs y panderos, y la gente iba danzando, la procesión era una danza. Los niños correteaban de aquí para allá, y sus chillidos estridentes se elevaban sobre la música y el canto como el vuelo raudo de las golondrinas. Todas las procesiones se dirigían al lado norte de la ciudad, donde en el gran prado llamado Campos Verdes muchachos y muchachas, desnudos en el aire brillante, los pies y los tobillos enlodados, los brazos largos y ágiles, ejercitaban los caballos resoplantes antes de la carrera. Los caballos no usaban ningún arreo, salvo una brida sin bocado. Tenían las crines orladas con banderines plateados, dorados y verdes hacían aletear los ollares y coceaban y alardeaban entre sí; estaban muy excitados, pues el caballo es el único animal que ha adoptado como propias nuestras ceremonias.

Allá lejos, al norte y al oeste, las montañas se erguían casi arrinconando a Omelas contra la bahía. El aire de la mañana era tan límpido que la nieve que todavía coronaba los Dieciocho Picos aún ardía con un fuego oro blanco a través de millas de aire luminoso, bajo el azul oscuro del cielo. Soplaba apenas viento suficiente para que los estandartes que marcaban la pista de carreras chasquearan y flamearan de vez en cuando.

En el silencio de los anchos prados verdes se oía la música serpeando por las calles de la ciudad, más lejos y más cerca y siempre aproximándose, una gozosa y tenue dulzura del aire que de vez en cuando tiritaba y se arracimaba y estallaba en el clamoreo inmenso y alegre de las campanas.

¡Alegre! ¿Cómo se puede nombrar la alegría? ¿Cómo describir a los ciudadanos de Omelas?

Ante todo; no eran gente simple, aunque eran felices. Pero hoy día las palabras de júbilo han caído en desuso. Todas las sonrisas se han vuelto arcaicas. Ante una descripción como ésta uno tiende a hacer ciertas presunciones. Ante una descripción como ésta uno también tiende a buscar al rey, montado en un espléndido corcel y rodeado por sus nobles caballeros; o quizá tendido en una litera dorada llevada por esclavos musculosos. Pero no había rey. No usaban espadas, ni tenían esclavos. No eran bárbaros. No conozco las normas ni las leyes de esa sociedad, pero sospecho que eran singularmente escasas. Así como se arreglaban sin monarquía ni esclavitud, también podían prescindir de la bolsa de valores, la publicidad, la policía secreta, y la bomba. Sin embargo debo repetir que no eran gente simple, ni bucólicos pastores, ni buenos salvajes, ni utopianos blandos. No eran menos complejos que nosotros. El problema es que tenemos la mala costumbre, alentada por los pedantes y los sofisticados, de considerar la felicidad como algo bastante estúpido. Sólo el dolor es intelectual, sólo el mal es interesante. Esa es la traición del artista: una negativa a admitir la trivialidad del mal y el tedio espantoso del dolor. Si no puedes vencerlos, únete a ellos. Si duele, repítelo. Pero elogiar la desesperación es condenar el deleite, adherir a la violencia es perder de vista todo lo demás. Casi lo hemos perdido; ya no sabemos describir a un hombre feliz, ni celebramos la alegría. ¿Cómo puedo contaros sobre la gente de Omelas? No eran niños ingenuos y felices, aunque es cierto que sus niños eran felices, eran adultos maduros, inteligentes, apasionados, cuyas vidas no eran sórdidas. ¡Oh milagro! Pero ojalá pudiera describirlo mejor. Ojalá pudiera convenceros. Omelas suena en mis palabras como una ciudad de cuentos de hadas, hace tiempo y allá lejos, érase una vez. Tal vez sería mejor si la imaginarais según vuestra propia fantasía, esperando que la ciudad esté a la altura de la ocasión, pues por cierto no puedo conformaros a todos.

Por ejemplo. ¿qué diremos de la tecnología? Pienso que no habría coches ni helicópteros en y sobre las calles; es natural, considerando que los habitantes de Omelas son gente feliz. La felicidad se basa en una discriminación justa entre lo que es necesario, lo que no es ni necesario ni destructivo, y lo que es destructivo. En la categoría intermedia, sin embargo -lo innecesario pero no destructivo, el confort, el lujo, la exuberancia, etcétera-, bien podían tener calefacción central, trenes subterráneos, máquinas de lavar, y toda suerte de artefactos maravillosos aún no inventados aquí, fuentes lumínicas flotantes, energía sin combustible, una cura para el vulgar resfrío. O podrían no tener nada de eso: lo mismo da. Como gustéis. Yo me inclino a pensar que los habitantes de los pueblos costeros de la zona han estado llegando a Omelas durante los últimos días antes del Festival en trenecitos muy rápidos y tranvías de dos pisos, y que la estación ferroviaria de Omelas es en verdad el edificio más elegante de la ciudad, aunque más sencillo que el suntuoso Mercado de los Granjeros. Pero aunque haya trenes, temo que hasta ahora Omelas os parece demasiado idílica. Sonrisas, campanas, desfiles, caballos, bah. En tal caso, añádase una orgía. Si una orgía ayuda, no hay por qué titubear. No agreguemos, sin embargo, templos de donde bellos sacerdotes y sacerdotisas desnudas salen casi en éxtasis y prontos para copular con cualquier hombre o mujer, amante o desconocido, que desee unirse con la profunda naturaleza divina de la sangre, aunque ésa fue mi primera idea. Pero en verdad sería mejor no tener templos en Omelas: al menos, no templos con sacerdotes. Religión sí, clero no. Por cierto, las beldades desnudas pueden vagabundear sin más, ofreciéndose cómo manjares divinos para el hambre de los necesitados y la fascinación de la carne. Que se unan a las procesiones. Que los panderos resuenen por encima de las copulaciones, y la gloria del deseo sea proclamada en los gongs, y (un detalle nada baladí) que los retoños de estos deliciosos rituales sean amados y cuidados por todos. Sé que algo no existe en Omelas, y es la culpa. ¿Pero qué más debería haber?

Al principio pensé que no había drogas, pero eso es puritanismo. Para quienes gustan de ello, la dulzura tenue y punzante del druz puede perfumar los caminos de la Ciudad, el druz que primero propicia una gran lucidez mental y agilidad corporal, y al cabo de unas horas una somnolienta languidez, y al fin maravillosas visiones de los mismos arcanos y secretos íntimos del Universo, además de estimular el placer sexual más allá de todo lo imaginable; y no crea hábito. Para los gustos más modestos creo que debería haber cerveza. ¿Qué más, qué más habrá en la ciudad de la alegría? La sensación de triunfo, desde luego, la celebración del coraje. Pero así como prescindimos del clero, prescindamos de los soldados. La alegría construida sobre una matanza victoriosa no es una alegría limpia; no conduce a nada, es temible y es frívola. Una sensación ilimitada y generosa, un triunfo magnánimo que no nace de la hostilidad contra un enemigo externo sino de la comunión entre las almas más refinadas y bellas de los hombres de todas partes y el esplendor del verano del mundo: esto es lo que inflama los corazones de la gente de Omelas, y la victoria que celebran es la victoria de la vida. En realidad no creo que muchos necesiten tomar druz.

La mayoría de las procesiones ha llegado ahora a los Campos Verdes. Un maravilloso olor a comida brota de los puestos rojos y azules de los proveedores. Los niños tienen pegotes deliciosos en la cara, de la benigna barba gris de un hombre cuelgan dos migajas de un rico pastel. Los jóvenes y las muchachas han montado a caballo y se están agrupando alrededor de la línea de largada de la pista. Una vieja, baja, gorda, risueña, está repartiendo flores de un canasto, y hombres jóvenes y altos usan las flores en la melena brillante. Un niño de nueve o diez años está sentado en el linde de la muchedumbre, solo, tocando una flauta de madera. La gente se detiene a escuchar, y sonríe, pero nadie le habla porque el niño nunca deja de tocar y nunca ve a nadie, los ojos oscuros profundamente sumidos en la magia dulce e inaprensible de la melodía. Concluye, y baja lentamente las manos que empuñan la flauta de madera. Como si ese pequeño silencio privado fuera la señal, la trompeta trina de repente en el pabellón de la línea de largada: imperiosa, melancólica, penetrante. Los caballos corcovean, y algunos responden con un relincho. Serenos, los jóvenes jinetes acarician el pescuezo de los caballos y los tranquilizan, susurrando: “Calma, calma, mi belleza, mi esperanza…” Empiezan a formar una fila en la línea de largada. Junto a la pista, las multitudes son como un campo de hierba y flores al viento. El Festival del Verano ha comenzado.

¿Lo creéis? ¿Aceptáis el festival, la ciudad, la alegría? ¿No? Pues entonces describiré algo más.

"Starving Child", 2010, by Anthony Peter Iannini

En los cimientos de uno de los hermosos edificios públicos de Omelas, o quizá en el sótano de una de las amplias moradas, hay un cuarto. Tiene una puerta cerrada con llave, y ninguna ventana.

Un tajo de luz polvorienta se filtra entre las rendijas de la madera, después de atravesar una ventana cubierta de telarañas en alguna parte del sótano. En un rincón del cuarto hay un par de estropajos, duros, sucios, hediondos, junto a un balde oxidado. El suelo es mugre, un poco húmeda al tacto, como suele ser la mugre de los sótanos. El cuarto tiene tres metros de largo por dos de ancho: una mera alacena o galpón en desuso. En el cuarto está sentado un niño. También podría ser una niña. Aparenta seis años, pero tiene casi diez. Es débil mental. Tal vez lo es de nacimiento, o quizá lo imbecilizaron el miedo, la desnutrición y el descuido. Se escarba la nariz y de vez en cuando se palpa los pies o los genitales, mientras está acurrucado en el rincón más alejado del balde y los estropajos. Tiene miedo de los estropajos. Le parecen horribles. Cierra los ojos, pero sabe que los estropajos están todavía allí; y la puerta tiene llave; y no vendrá nadie. La puerta siempre tiene llave; y nunca viene nadie, excepto que a veces el niño no comprende el tiempo ni los intervalos de tiempo, a veces, la puerta cruje horriblemente y se abre, y entra una persona, o varias personas. Una de ellas quizá se acerque y patee al niño para obligarlo a levantarse. Las otras nunca se acercan, sino que lo observan con ojos aprensivos y asqueados. Le llenan apresuradamente el cuenco de comida y la jarra de agua, cierran la puerta, los ojos desaparecen. La gente de la puerta nunca dice nada, pero el niño, que no siempre ha vivido en ese cuartucho, y puede recordar la luz del sol y la voz de la madre, a veces habla. “Me portaré bien”, dice. “por favor, quiero salir. ¡Me portaré bien!” Nunca le responden. Antes el niño pedía ayuda a gritos durante la noche, y lloraba mucho, pero ahora sólo emite una especie de quejido, “ueh-haa, eh-haa”, y cada vez habla menos. Es tan raquítico que no tiene pantorrillas; le sobresale el vientre; se alimenta de medio cuenco de cereal y grasa por día. Está desnudo. Las nalgas y los muslos son una masa de úlceras infectas, pues está continuamente sentado sobre sus propios excrementos.

Todos saben que está ahí, todos los habitantes de Omelas. Algunos han venido a verlo, otros se contentan meramente con saber que está ahí. Todos saben que debe estar ahí. Algunos entienden por qué, y algunos no lo entienden, pero todos entienden que su felicidad, la belleza de su ciudad, la ternura de sus amistades, la salud de sus hijos, la sabiduría de sus eruditos, la habilidad de sus artesanos, incluso la abundancia de sus cosechas y el aire templado de sus cielos, dependen absolutamente de la abominable desdicha de este niño.

Normalmente explican esto a los hijos cuando ellos tienen entre ocho y doce años, cuando parecen capaces de comprenderlo; y la mayoría de los que vienen a ver al niño son personas jóvenes, aunque muchas veces hay adultos que vienen, o vuelven, a ver al niño. Por precisas que sean las explicaciones que han recibido, estos jóvenes espectadores siempre se escandalizan y asquean ante el espectáculo. Sienten náuseas, aunque se creían por encima de esa sensación. Sienten furor, ultraje, impotencia, pese a todas las explicaciones. Les gustaría hacer algo por el niño. Pero no pueden hacer nada. Sería bueno poder llevar al niño a la luz del sol, sacarlo de ese lugar aberrante: limpiarlo y alimentarlo y confortarlo; pero si se hiciera, la prosperidad y la belleza y el deleite de Omelas se marchitarían y secarían ese mismo día, esa misma hora. Esas son las condiciones. Cambiar toda la bondad y gracilidad de cada vida de Omelas por esa sola y pequeña buena acción, perder la felicidad de miles por la posible felicidad de uno: por cierto eso sería abrir las puertas a la culpa.

Las condiciones son estrictas y absolutas; al niño no se le puede dirigir ni siquiera una palabra de cariño.

A menudo los jóvenes vuelven a casa llorando, o tan furiosos que no pueden llorar, cuando han visto al niño y han enfrentado esta paradoja atroz. Quizá cavilen semanas o años. Pero con el tiempo empiezan a comprender que aunque soltaran al niño la libertad no le brindaría muchas cosas: el placer vago y pequeño de la tibieza y la comida, sin duda, pero no mucho más. Está demasiado degradado e imbecilizado para gozar realmente de la alegría. Ha temido demasiado tiempo para estar libre del miedo. En verdad, después de tanto tiempo es probable que fuera infeliz sin paredes que lo protejan, sin oscuridad para los ojos, sin excrementos donde sentarse. Las lágrimas vertidas por esa atroz injusticia se secan cuando empiezan a entender la terrible justicia de la realidad, y a aceptarla. Sin embargo esas lágrimas y esa furia, la generosidad puesta a prueba y la aceptación de la impotencia, son tal vez la verdadera fuente del esplendor de sus vidas. No gozan de una felicidad vaporosa, irresponsable: Saben que ellos, como el niño, no son libres. Conocen la compasión. La existencia del niño, y el hecho de que ellos conozcan su existencia, posibilita la nobleza de su arquitectura, la hondura de su música, la profundidad de su ciencia. Es por causa del niño que tratan tan bien a los niños. Saben que si ese desdichado no estuviera acurrucado en la oscuridad, el otro, el flautista, no podría ejecutar una música alegre mientras los jóvenes y bellos jinetes se alinean para la carrera al sol de la primera mañana de verano.

¿Ahora creéis en ellos? ¿No son más convincentes? Pero hay algo más para contar, y esto es absolutamente increíble.

En ocasiones, uno de los adolescentes que vino a ver al niño no vuelve al hogar dominado por la furia o el llanto, no vuelve simplemente al hogar. De vez en cuando un hombre o una mujer de más edad guardan silencio un par de días, y luego se van. Esta gente sale a la calle, y echa a andar hasta salir de la ciudad de Omelas por las hermosas puertas. Siguen caminando a través de las tierras de labranza de Omelas. Cada cual va solo, muchacho o muchacha, hombre o mujer. Cae la noche; el viajero debe atravesar callejas de aldeas, entre casas con ventanas iluminadas de amarillo. Y luego salir a la oscuridad de los campos. Siempre solos, van al oeste o al norte, hacia las montañas. Siguen adelante. Abandonan Omelas, siguen caminando en la oscuridad, y no regresan. El lugar al cual se dirigen es un lugar aún menos imaginable para la mayoría de nosotros que la ciudad de la dicha. Ni siquiera puedo describirlos. Es posible que no exista. Pero ellos parecen saber adónde van, los que abandonan Omelas.

Úrsula K. Le Guin, Traducción de Carlos Gardini.

Saltar sin red

Si Brene Brown hubiera sido mi profesora en la Escuela Universitaria de Trabajo Social, quiero creer que yo habría sido un tipo de profesional bien diferente. Si alguien me hubiera contado lo que he tardado casi veinte años de práctica en aprender, creo que este mundo sería otro.

Trabajar en el ámbito social implica tener acceso a historias de todo tipo: terribles y espeluznantes (tan impactantes que hay días en que no consigues sacártelas de la cabeza), personas que han realizado verdaderas proezas (por lealtad, por principios o por amor al prójimo), a las que les han ocurrido cosas increíbles y tremendas que han condicionado su existencia. Muy pocas veces estas historias son esperanzadoras, porque en situaciones de exclusión social no existen demasiadas oportunidades.

La búsqueda de patrones comunes a todos ellos resulta inevitable cuando conoces cientos de esas historias. Desde luego, adviertes que existen colectivos con características bien definidas: los niños que han crecido en un ambiente marginal desarrollan un comportamiento adaptativo muy característico, las personas que han realizado largos procesos migratorios también cuentan con “síntomas” comunes. Sin embargo, hay colectivos con los que se te caen todos los esquemas. Tal es el caso, en mi opinión, de las  Personas Sin Hogar. En una ciudad como Madrid sorprende encontrarse con tal diversidad de perfiles sociales durmiendo al raso, la conclusión lógica es, por tanto, que cualquiera de nosotros puede llegar a una situación de exclusión si tenemos la mala fortuna de encadenar varios fracasos seguidos.

Quiero traer aquí la magnífica campaña de sensibilización de http://www.fundacionrais.org/ “Cinco golpes como estos y la calle será tu hogar”. Cinco golpes como estos y la calle será tu hogar

Las dificultades nos exponen y nos hacen socialmente más vulnerables, pero si carecemos de una red de apoyo que nos acompañe y nos estimule en la búsqueda de soluciones, nuestras oportunidades de salir adelante se reducen considerablemente. Brene Brown dice: “la conexión es nuestra razón de ser, lo que da sentido a nuestra vida”. En los casos con peor pronóstico que yo he conocido, la red social siempre estaba afectada o era prácticamente inexistente.

Si Brene Brown me hubiera enseñado lo que sabe cuando estudié, habría ahorrado mucho tiempo a mis usuarios. Cuántas horas intentando convencerlos de lo que tenían que hacer, buscando recursos y prestaciones, cuando lo más importante era ayudarles a recuperar el dominio de sus vidas, a sentirse capaces y dignos. Este, si se llega a producir, es el momento en que la persona es capaz de “abrir la puerta”, ese reto impostergable para avanzar, costoso y difícil.

Historias de dignidad y superación. Al fin y al cabo ¿quién no ha vivido alguna?

Estos son las razones por las que considero que el profesional es el mayor recurso del que disponemos. Lamentablemente, en este país los profesionales del sector social llevamos muchos años interviniendo con escasez de recursos. Esa sensación de que alguien en una situación terrible, acuda a ti para solicitar ayuda y no puedas ofrecerle casi nada, la conocemos todos. Pero es que, además, muchas veces los recursos que puedes ofrecerle desde fuera no le ayudan a avanzar. El mayor aporte en tantísimos casos es la opinión externa, que te ayuden a hacer evaluación, que te planteen alternativas o la necesidad de buscarlas, que te recuerden que tienes la capacidad para salir de esta. Al fin y al cabo esta debería ser la función de la red de apoyo y, cuando esta no existe, el profesional es uno de los pocos agentes que tiene capacidad de realizarla.

Creo que casi todos nosotros tenemos un gran defecto que nos impide avanzar: nos consideramos superiores o inferiores a los demás. Hay personas que siempre se sienten superiores, otras que siempre se sienten inferiores y luego estamos los que practicamos la esquizofrenia de oscilar entre uno y otro papel. Rara vez nos consideramos iguales al resto de personas, menos aún si están en una situación de marginación. Pero todos nosotros hemos tenido que afrontar fracasos y duros golpes de la vida, etapas de esas en las que piensas que nada puede ir peor. Todos nosotros, sin excepción.

Espero que disfrutéis esta inspiradora charla.

The power of vulnerability

Nada transforma tanto las cosas como El Caldero

“Las transformaciones de El Caldero son, por una parte, las modificaciones que sobrevienen en la comida debido a la cocción, y por otra, en sentido figurado, los efectos revolucionarios que emanan de la cooperación entre un príncipe y un sabio” I Ching (“Libro de las mutaciones”) 1200 a.C.
Comienzo mi blog con esta cita del I Ching, el documento escrito más antiguo de la Historia de la Humanidad, libro de sabiduría y también oráculo, procedente de la tradición taoísta china y más adelante de influencia confuciana. En esta cita encontramos la doble utilidad del caldero: como recipiente donde cocinar alimentos y como símbolo de la cooperación y encuentro.
El uso del caldero es muy extendido en gran diversidad de culturas y tradiciones. Sin embargo, no cumple tanto una función relacionada con la cocina (en cuyo caso contamos con otros utensilios como la olla, la marmita, el pote, el perol, etc.) como con el uso en rituales sagrados y mágicos. En este sentido, se le atribuían las capacidades de ofrecer alimento espiritual y de ser el receptáculo de procesos alquímicos. El caldero es el lugar predilecto donde realizar transformaciones que serán ofrendadas a lo sagrado.
Al caldero se le ha atribuido un fuerte sentido mitológico a través de culturas bien diferentes y alejadas. En Europa en particular estaba asociado a la práctica de la hechicería para la elaboración de pociones mágicas atribuyéndole, por tanto, la capacidad de poner en juego fuerzas difícilmente tangibles.
Me gustaría poder ofrecer este blog como recipiente donde cocinar diferentes tipo de ingredientes, procedentes de disciplinas bien diversas. Generar ese espacio vacío en que caben las ideas nuevas para someterlas a un proceso de transformación. Como tal siempre con el sentido de ofrenda a los demás.
Soy de la opinión que existen diferentes vías de aproximación a la realidad, diferentes fuentes de aprendizaje. La preeminencia de los conceptos científicos muchas veces le resta importancia a otras fuentes de conocimiento como la espiritualidad, la intuición, el trabajo sobre la intención que es la magia o la adivinación… Puede que mi deformación profesional como antropóloga impenitente no haga más que agravar este “todo vale”, pero cada una debe buscar el lugar desde el que cree que puede realizar una aportación significativa al mundo. Este es el mío.
Digamos entonces que vengo a traerles un caldero en que pueden caber desde la raíz del jengibre hasta la lágrima del murciélago, le sumamos H2O, le sometemos a una temperatura constante, añadimos los suspiros del amante, el abrazo del amigo y el odio del vecino, lo revolvemos de forma homogénea, le atribuimos la intención de que todo el que pruebe la mezcla aumente en sabiduría y ¡zas! De pronto advertimos que el caldero de las transformaciones éramos nosotros mismos. Esa es la visita de lo sagrado.
El hecho de que se trate de un recipiente nos habla de un espacio vacío en su interior, en este sentido podemos atribuirlo al principio femenino. Lo femenino se mueve en ciclos. Lo femenino cumple la función de acoger y alimentar, persiguiendo el objetivo de la perpetuación de la vida. La alimentación es el paso anterior al movimiento, a la acción.
En la actualidad los calderos prácticamente cayeron en desuso. La transformación en nuestra forma de producir y elaborar los alimentos ha sido drástica en el último siglo. También se ha producido un gran cambio en la utilidad social de diferentes rituales y en la vivencia de lo sagrado. Por último, los ritmos de producción, tanto de los alimentos como de todo tipo de bienes y servicios, se ha ajustado a un ritmo de producción basado en el principio masculino.
El Caldero 3.0 es ese crisol en que les ofrezco la confluencia de diferentes caminos, intersecciones de ideas y un poco de ese ingrediente especial y secreto que hace único el sabor de nuestra comida.
Bienvenidos y bienvenidas

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